风过秦岭春好时

北边的料峭寒风一旦翻越秦岭，落进南坡的汉中盆地，便收了锋芒，天地时序也换了大模样。山还是山，水还是水，可寒意已被春风一点点化开了。

春天就是这样来的，先让土地知道，再让花知道，最后才让人知道。

从汉江的水开始，江面上白雾弥漫，顺着岸边爬向田埂，爬到草根，爬到石缝，爬到还没完全返青的地头。脚踩在地上，土是松的，软的，带着冰冷的潮湿。冬天的硬气，被一阵春风吹过，就松动了，心结一开，整个天地都豁然开朗了。

汉中的春天，常常是从油菜花开始的。

一开始，只是在远处看见一抹浅黄，再过几日，就成了明亮的金黄，而后，这抹金色顺着大地的起伏，一浪高过一浪地铺展开来。

单看一朵油菜花，实在不起眼，几片小瓣，纤细的花茎，风一吹就要折了似的。可当千万朵、亿万朵凑在一起，便成了汹涌的花海，漫过田埂，绕着河堤，一直延伸到山脚下。这是属于整片土地的盛大狂欢，春天的生机就这样被揉进每一缕风、每一寸土、每一个赶着和春天见面的人。

花开得盛，蜜蜂声便密。

嗡嗡声贴着花走，从早到晚不断。站在花边久了，有点闷人，香里会带一点涩，还带一点晒过的苦。而这缕苦涩中却杂糅着甜香的气息，常让我忆起那个追赶春天的老黄。

老黄带着满车的蜂箱，顺着一路的花黄柳绿，在三月中旬扎进了汉中，停在了我家那山坳里的油菜花地旁边。

我第一次见他，对他很是好奇。

看见他的帐篷，觉得很是新鲜。不是那种临时搭一晚就走的简陋棚子，而是一种很有耐心的住所。一顶磨得发灰的帐篷，边角用石头压着，绳子绷得紧紧的，四周还挖了一圈排水沟。帐篷外头放着一口黑亮的铁锅、一张矮木桌，再旁边，是一排排蜂箱，整齐地放在地边。这便是他的全部家当。

我站在不远处看他把东西齐整完毕，绕着帐篷转了两圈，终于忍不住问他：“你就住在这儿？”

他听见了，抬头笑了笑，说：“是啊，要和你们做一段时间

的邻居了。”

我又问他：“晚上不冷吗？”

他抬手把帐篷边的一根绳子往紧了拽了拽，说：“冷是冷点，烧着火就好了嘛。这花可等不得，开不了好久。”

我那时不太懂他这句话，只觉得他像是在和什么东西赛跑。后来才明白，老黄是职业养蜂人，他一年到头就是跟着花走。花开到哪里，车就开到哪里；蜜蜂到哪里，人就住到哪里。那不是漂泊，反而是一种跟着春天活着的日子。

老黄的蜂箱更叫我好奇。

那些木箱一排排摆在地边，就是用旧木板钉成的箱柜。离老远都能听见里头嗡嗡的响动。我想靠近看看，老黄伸手拦我：“别贴太近，会蜇人的。”我退了一步，还是好奇地伸着头看。他见我不害怕，便掀开一只箱盖。里面一层层木框，蜂密密地挂着。它们不乱飞，只在格子间挪动，气味一下子出来了，蜂蜡、花粉、木头，还有一丝温热的甜。我屏住气，连脚步都不敢动。

“它们在干啥？”我问。

“各忙各的。”他说，“采的采，酿的酿，你看，洞口还有俩门卫呢。”

他说起蜜蜂来，就眉飞色舞地。

老黄看着我好奇的样子，低声笑了，说：“没啥看头吧？”

“有看头，像一整个小村子。”

他愣了一下，随后笑得更深了些，说：“你这娃儿还有意思诶。这蜜蜂跟人过日子一个样，分工清楚得很。”

老黄守着蜜蜂，像守着一群亲人。每天，他都要去箱前看看，听蜂声，掀盖子，查看蜂脾，动作很轻。太阳好的时候，他就坐在帐篷旁边，一边抽旱烟，一边盯着花地出神，烟圈从他嘴边慢慢散出去。

村里人都认识他。

去地里时，谁手里有热馍，顺手就给他带两个，他也不推辞，却记在心里。母亲也常让我给他送吃的，有时是一碗浆水菜，有时是煎的香椿鸡蛋饼。老黄总是双手接过去，嘴里连声说“麻烦了”。

我蹲在蜂箱边，听见里头嗡嗡的声音，便问他：“这些蜜蜂会记得你吗？”

老黄看了我一眼，笑着说：“它们认得味儿。你天天来，味儿就熟悉了。”

我听了也是奇怪，我好像确实从来没被老黄的蜜蜂蜇过。

春风很轻，山坳里一片安静，只有蜜蜂在花丛里嗡嗡地响。我和老黄坐在帐篷边，我忽然觉得，他不是一个陌生的过路人了，他在这片土地上住下来，和花住在一起，和蜜蜂住在一起，也和我们这些常来常往的人，慢慢有了情分。

老黄走的那天，花还在开，只是没那么旺盛了。

车发动，他把东西一件件收好，最后站在车边朝我们摆手。车开出山坳，蜂箱在车厢里轻轻颠着，声音被风带走了。我们拿着老黄送的蜂蜜，干净的玻璃瓶里，颜色金黄，阳光透过，似是一片凝固的油菜花海。

春天不是一次性的事，每年油菜花照样一坡一坡地翻涌，有人守着地，有人跟着花走，各有各的路。花开时，满地金黄，花落后，就安静下来，像什么都没发生过。只等风再过秦岭，这些东西，又会慢慢响起来。

（运销集团  杨延哲）